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十一月的風(fēng)卷著碎金般的陽(yáng)光,斜斜地切過(guò)岳陽(yáng)樓景區(qū)的朱漆大門(mén)。
溫羽凡捏著那張薄薄的門(mén)票,指尖觸到紙面粗糙的紋路,像觸到了一段被時(shí)光磨舊的故事。
他沒(méi)有急著往前走,只是站在入口處停頓了片刻。
秋風(fēng)掠過(guò)鬢角,掀起黑風(fēng)衣的下擺。
景區(qū)里往來(lái)的游客大多舉著手機(jī),鏡頭對(duì)準(zhǔn)飛檐翹角時(shí)發(fā)出細(xì)碎的快門(mén)聲,孩子們的笑鬧聲混著導(dǎo)游擴(kuò)音器里的講解,像一鍋煮沸的糖水,咕嘟咕嘟地冒著甜暖的泡。
這人間煙火氣太過(guò)鮮活,讓他習(xí)慣性繃緊的肩背竟悄悄松了半寸。
漫步行走在青石板路上,鞋底碾過(guò)幾片枯黃的梧桐葉,發(fā)出細(xì)碎的“咔嚓”聲。
路兩旁的湘妃竹斜斜地探著枝椏,竹節(jié)上的紫斑在陽(yáng)光下泛著溫潤(rùn)的光,像誰(shuí)不小心打翻了硯臺(tái),墨汁順著竹竿蜿蜒流淌,暈染出幾分文人墨客的雅致。
轉(zhuǎn)過(guò)一道彎,“南極瀟湘”的牌坊便撞進(jìn)了眼簾。
青灰色的石梁被歲月磨得發(fā)亮,四個(gè)鎏金大字雖有些斑駁,卻依舊透著筆力千鈞的沉雄。
溫羽凡抬手撫過(guò)冰涼的石柱,指尖劃過(guò)那些被風(fēng)雨啃出的細(xì)小凹痕,忽然想起苗疆獵頭寨里刻滿蠱文的石碑——同樣是石頭,一個(gè)藏著殺伐的詛咒,一個(gè)寫(xiě)著山河的遼闊。
牌坊后便是碑廊,歷代名人的詩(shī)詞刻在青黑色的石板上,字跡或雄渾或娟秀。
他在范仲淹的《岳陽(yáng)樓記》碑前停住了腳步,指尖懸在“先天下之憂而憂”的刻字上方,沒(méi)有落下。
墨跡早已融進(jìn)石頭的肌理,卻仿佛仍能嗅到當(dāng)年揮毫?xí)r的墨香,混著洞庭湖的水汽,在千年后的風(fēng)里輕輕漾開(kāi)。
他不是文人,讀不懂那些平仄韻律里的家國(guó)情懷,卻莫名覺(jué)得,這字里行間的坦蕩,比江湖上的刀光劍影更有力量。
穿過(guò)碑廊,石欄后的湘水便毫無(wú)預(yù)兆地鋪開(kāi)在眼前。
十一月的湖水褪去了盛夏的渾濁,像一塊被打磨過(guò)的碧玉,泛著清透的光澤。
遠(yuǎn)處的天際線與水面連成一片,夕陽(yáng)的金輝灑在波紋上,碎成萬(wàn)千光點(diǎn),隨波逐流時(shí)像一群躍出水面的銀魚(yú)。
溫羽凡靠著冰涼的石欄,望著那片浩渺,忽然想起有人說(shuō)過(guò)“湘水有靈,能洗江湖殺伐氣”。
他扯了扯嘴角,露出一抹自嘲的笑。
手腕上那道被蠱毒侵蝕過(guò)的淡青色疤痕還在,后頸的舊傷偶爾會(huì)在陰雨天隱隱作痛,這些都是殺不死的印記。
可不知為何,望著眼前這汪平靜的水,胸腔里翻涌了半個(gè)月的焦躁,竟真的像被湖面的漣漪撫平了似的,一點(diǎn)點(diǎn)沉了下去。
遠(yuǎn)處的湖面上,幾艘歸帆的剪影正緩緩靠近。
白帆被夕陽(yáng)染成橘紅色,帆布褶皺里漏下的光在水面投下晃動(dòng)的光斑,恍惚間竟像極了苗疆梯田里錯(cuò)落的吊腳樓——那些黑褐色的木樓在霧里若隱若現(xiàn),檐下的銅鈴被風(fēng)拂動(dòng)時(shí),聲線與此刻的浪濤聲竟有幾分相似。
他想起阿朵遞給他青布對(duì)襟衣時(shí),指尖劃過(guò)布料的溫度;
想起獵頭寨。
他不知道下一站要往哪里去,不知道那些藏在暗處的獵手何時(shí)會(huì)再次扣動(dòng)扳機(jī)……
但他清楚地知道,多年后再想起這個(gè)十一月的黃昏,一定會(huì)記得湘水如何撫平了他的戾氣,記得孩童的讀書(shū)聲如何撞碎了江湖的肅殺,記得這片浩渺的水色里,曾藏過(guò)他片刻的、難得的平靜。